tag:blogger.com,1999:blog-43700876281384994272024-03-14T03:18:31.456-03:00Go EdicionesCarlos Almontehttp://www.blogger.com/profile/15755850813053092072noreply@blogger.comBlogger442125tag:blogger.com,1999:blog-4370087628138499427.post-22421041794736601262024-01-15T00:00:00.001-03:002024-01-15T00:00:00.266-03:00Aportes, por Reinaldo Arenas Carlos Marxno tuvo nunca sin saberlo una grabadoraestratégicamente colocada en su sitio más íntimo. Nadie lo espió desde la acera de enfrentemientras a sus anchas garrapateaba pliegos y más pliegos.Pudo incluso darse el lujo heroico de maquinar pausadamentecontra el sistema imperante. &Carlos Almontehttp://www.blogger.com/profile/15755850813053092072noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4370087628138499427.post-39503229528066798592023-12-18T00:00:00.000-03:002023-12-18T00:00:00.174-03:00Perder el tiempo, por Rodrigo SeverinEs una contradicción en los términos. Entre otras razones, porque el tiempo no se crea ni se destruye, tal y como lo percibimos. Quizás hubo una creación, un big bang, pero ese no es el punto. Al menos no el punto de partida para estas vagas ideas, pues el tiempo “está dado”, constituye una dimensión que nos fija unos límites claros desde que sabemos que tenemos los días contados. Ahora queCarlos Almontehttp://www.blogger.com/profile/15755850813053092072noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4370087628138499427.post-30076647881239086062023-12-10T13:09:00.004-03:002023-12-10T13:09:39.967-03:00Si he de morir, por Refaat AlareerSi he de morirtú has de vivirpara contar mi historiapara vender mis pertenenciaspara comprar un pedazo de telay unos cuantos hilos,(que sean blancos, con una larga cola)para que así un niño, en alguna parte de Gazamientras mire al cielo a los ojosesperando a su padre quien partió en un destello—y no dijo adiós a nadieni siquiera a su carne,ni siquiera a sí mismo—mire al volantín, el volantín que Carlos Almontehttp://www.blogger.com/profile/15755850813053092072noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4370087628138499427.post-74878069074336475142023-11-25T15:47:00.002-03:002023-11-25T15:47:17.001-03:00El arte de apilar ingleses, por Martín CinzanoYo también tengo algo para vosdijo el villano antes de disparar a quemarropa en una serie gringa doblada en argentina —los detectives se boludeaban, un desastre—;también Luca llamó ridículo al rock en español pero en Buckingham nunca imaginaronque la traducción más implacable del footballconsistía en el misterioso arte de apilar inglesescon la zurda, uno tras otro desde Carlos Almontehttp://www.blogger.com/profile/15755850813053092072noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4370087628138499427.post-59895219182443976682023-10-09T00:00:00.001-03:002023-10-22T18:57:38.582-03:00“Oda a la vida”, de Pablo NerudaLa noche enteracon un hachame ha golpeado el dolor,pero el sueñopasó lavando como un agua oscurapiedras ensangrentadas.Hoy de nuevo estoy vivo.De nuevote levanto,vida,sobre mis hombros. Oh vida,copa clara,de prontote llenasde agua sucia,de vino muerto,de agonía, de pérdidas,de sobrecogedoras telarañas,y muchos creenque ese color de infiernoguardarás para siempre. No es cierto.Pasa una Carlos Almontehttp://www.blogger.com/profile/15755850813053092072noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4370087628138499427.post-46588539795762051892023-08-21T00:00:00.014-04:002023-08-21T00:00:00.170-04:00El fin del mundo, por António Lobo AntunesEsto puede haber acabado, pero no soy tan tonto como para ponerme a llorar delante de ti. Por el contrario: me presento con una sonrisa como si nada, me siento a la mesa, me pongo la servilleta al cuello para no salpicarme la camisa (mi madre, pobre, que ya ve mal, las pasa moradas con las manchas) digo: –Buenas noches, Manuela y tomo la sopa hasta el final, hablando de esto y de lo de más Carlos Almontehttp://www.blogger.com/profile/15755850813053092072noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4370087628138499427.post-60420640211376551222023-08-01T00:00:00.015-04:002023-08-07T14:30:21.596-04:00poesía testigo, por Edgardo MantraFragmentos1. aglutina el mayor número de referencias en una forma condensada, o no. 2. puede hablar de una o varias personas, de un modo multirreferencial y al mismo tiempo, todas esas personas pueden ser una o un objeto o lugar. 3. puede ser una simple lista, o no, o viceversa.4. radicará en la musicalidad y no siempre tendrá sentido lo que se escriba o declame. sin embargo, la Carlos Almontehttp://www.blogger.com/profile/15755850813053092072noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4370087628138499427.post-51302828843833914082023-07-17T00:00:00.001-04:002023-07-17T00:00:00.160-04:00Madrid, por Ariel RiosecoA las diez exactas,Se sentaba e imaginaba recorriendo la angosta calle, Exaltado ante el resplandor de sus ojos Y la memoria hecha de abismos y fragmentos.Las estaciones y la magistral palabra Incompleta, sepultaron aquella verdadMientras su mirada recorría los pasadizosY callejuelas de la gran ciudad.Y al igual que los amantes,Que iluminan la noche envenenada,Hizo temblar los díasCarlos Almontehttp://www.blogger.com/profile/15755850813053092072noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4370087628138499427.post-16329792218207585512023-07-03T00:00:00.001-04:002023-07-03T00:00:00.166-04:00Niños y adultos, por José Emilio PachecoA los diez años creíaque la tierra era de los adultos.Podían hacer el amor, fumar, beber a su antojo,ir adonde quisieran.Sobre todo, aplastarnos con su poder indomable.Ahora sé por larga experiencia el lugar común:en realidad no hay adultos,sólo niños envejecidos.Quieren lo que no tienen:el juguete del otro.Sienten miedo de todo.Obedecen siempre a alguien.No disponen de su existencia.Lloran por Carlos Almontehttp://www.blogger.com/profile/15755850813053092072noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4370087628138499427.post-4858701948378030832023-06-12T00:00:00.012-04:002023-06-12T00:00:00.159-04:00La pantera, por Sergio PitolEl sentimiento de aterrada ternura que su aparición me produjo fue la magia que más decisivamente penetró en mi niñez. Nada conocí que confundiera de tan cabal manera lo grandioso con lo bestial. En las noches siguientes imploré, casi con lágrimas, su presencia. Mi abuela repetía hasta la saciedad que de tanto jugar a los bandidos acababa por soñarlos y en efecto, sucedió que después de Carlos Almontehttp://www.blogger.com/profile/15755850813053092072noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4370087628138499427.post-56353205903518733412023-06-05T00:00:00.008-04:002023-06-05T00:00:00.150-04:00Alta filosofía, por Boris VianPESADILLAS con dedos de carbón Demonios danzantes, árida aristaDe picos negro sobre blanco cuya cresta Enmascara el abismo que de un salto Se cruza para caer en él, gibones Colgados de las horcas, sucias cabezas De locas, viles, blandas bestiasViscosos estorninos del GabónMi cerebro retorcido se obceca En buscaros, pálidos cometasDe aromas nauseabundosY los quiero, yCarlos Almontehttp://www.blogger.com/profile/15755850813053092072noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4370087628138499427.post-23010570600635844822023-05-29T00:00:00.013-04:002023-05-29T00:00:00.173-04:00Noticia del joven K., por Ana María Matute¿Por qué te has ensañado, y por qué ha decaído tu semblante? Génesis ILe he dicho varias veces: mira, no te pongas en mi camino, mejor será, no te me pongas delante, ya sabesCarlos Almontehttp://www.blogger.com/profile/15755850813053092072noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4370087628138499427.post-26326417633294428842023-05-22T00:00:00.005-04:002023-05-22T00:00:00.396-04:00¿En dónde empieza Rusia?, por Viktor Bokov¿En dónde empieza Rusia?¿En las Kuriles?¿En Kamchatka?¿En las islas Komandor? ¿Por qué sus ojos esteparios miran tristeslos juncales de sus lagos, su verdor? Empieza Rusia en la pasión por el trabajo, por el paciente esfuerzo,por la razón,por la bondad. Esa es su estrella,su noble y gran estrella, que rompe el manto de la oscuridad.De aquí,todas sus proezas de Carlos Almontehttp://www.blogger.com/profile/15755850813053092072noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4370087628138499427.post-18008612301346049772023-05-15T00:00:00.013-04:002023-05-15T00:00:00.147-04:00El rechazo, por Maurice BlanchotEn un determinado momento, frente a los acontecimientos públicos, sabemos que debemos rechazar. El rechazo es absoluto, categórico. No discute ni hace oír sus razones. En esto es silencioso y solitario, incluso cuando se afirma, como debe ser, a plena luz del día. Los hombres que rechazan y que están ligados por la fuerza del rechazo saben que aún no están juntos. El tiempo de la afirmación comúnCarlos Almontehttp://www.blogger.com/profile/15755850813053092072noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4370087628138499427.post-16153803786120079422023-05-08T00:00:00.009-04:002023-05-08T00:00:00.161-04:00La casa de al lado, por Tobias WolffMe despierto asustado. Mi mujer está sentada en el borde de la cama, sacudiéndome. —Ya están otra vez —dice. Voy a la ventana. Todas sus luces están encendidas, en el piso de arriba y el de abajo, como si tuvieran dinero de sobra. Él se desgañita, ella le contesta algo a gritos, el perro ladra. Hay un breve silencio, luego llora el bebé, pobrecito. —Será mejor que no te quedes ahí Carlos Almontehttp://www.blogger.com/profile/15755850813053092072noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4370087628138499427.post-51304003203140190372023-05-01T00:00:00.018-04:002023-05-01T00:00:00.151-04:00Política, por Macedonio FernándezPolítica es dos cosas: actividades para el apoderamiento personal del poder social llamado público (es decir coercitivo), y modo y fines en el uso del poder público una vez conquistado. El mayor bien, moral y material, del mayor número, el bien más extenso y duradero es el fin teórico y bueno del Gobierno; y en esencia ha sido efectivamente siempre, en la práctica, en la historia, la Carlos Almontehttp://www.blogger.com/profile/15755850813053092072noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4370087628138499427.post-70683546301281933222023-04-24T00:00:00.010-04:002023-04-24T00:00:00.206-04:00Para un final presto, por José Lezama LimaUna muchedumbre gnoseológica se precipitaba desembocando con un silencio lleno de agudezas, ocupa después el centro de la plaza pública. Su actitud, de lejos, presupone gritería, y de cerca, un paso y unos ojos de encapuchados. Eran transparentes jóvenes estoicos, discípulos de Galópanes de Numidia, que aportaban el más decidido contingente al suicidio colectivo, preconizado por la secta. EseCarlos Almontehttp://www.blogger.com/profile/15755850813053092072noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4370087628138499427.post-58801911230798142742023-04-17T00:00:00.015-04:002023-04-17T00:00:00.466-04:00Una vida de nada, por Michel HouellebecqYo ya me sentí viejo al poco de nacer;Los demás luchaban, deseaban, suspiraban;En mí no sentía más que una añoranza imprecisa.Nunca tuve nada parecido a una infancia.En la profundidad de ciertos bosques,sobre una alfombra de musgo,Repugnantes troncos de árbol sobreviven a su follaje;En torno a ellos se forma una atmósfera de luto;En su piel ennegrecida y sucia medran los hongos.Yo no serví jamás Carlos Almontehttp://www.blogger.com/profile/15755850813053092072noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4370087628138499427.post-91976143107965155242023-04-10T00:00:00.011-04:002023-04-10T00:00:00.197-04:00Pastor, por Joy WilliamsHacía tres semanas de la muerte del pastor alemán de la chica. Se había ahogado. La chica no conseguía olvidarlo. Se sentaba en el porche de la casa que su novio tenía en la playa y miraba el agua. No era la misma agua. La casa miraba al golfo de México. El pastor se había ahogado en la bahía. Su novio había comprado la casa hacía solo una semana. La había comprado amoblada, con platos Carlos Almontehttp://www.blogger.com/profile/15755850813053092072noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4370087628138499427.post-67471186021775911262023-03-27T00:00:00.001-03:002023-03-27T00:00:00.200-03:00Teje, araña, teje, por Daína ChavianoUna vez tuve un personaje al que, más que nada, le gustaba dibujar. Era un vicio, una psicopatía; y no hacía nada por evitarlo. Pero no dibujaba cualquier cosa. Su pasión eran las arañas: arañas pálidas y arañas negras, arañas cojas y arañas tuertas, arañas viudas y arañas vírgenes, arañas moribundas y arañas vivas... Apenas nos pusimos en contacto, me propuse curarle de aquella compulsión Carlos Almontehttp://www.blogger.com/profile/15755850813053092072noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4370087628138499427.post-52062043460331301192023-03-20T00:00:00.012-03:002023-03-28T10:36:17.682-03:00Oración del no saber, Thomas MertonSeñor mi Dios, no tengo idea de adónde voy. No veo el camino frente a mí. Ciertamente, no sé dónde terminará. Realmente, tampoco me conozco a mí mismo, y el hecho de que crea que estoy siguiéndote no significa que efectivamente lo esté haciendo. Pero creo que mi deseo de agradarte, de hecho, te agrada. Y espero tener ese deseo en todo lo que haga. Espero nunca hacer nada sin ese deseo. Y sé que Carlos Almontehttp://www.blogger.com/profile/15755850813053092072noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4370087628138499427.post-6507784587920138382023-03-13T00:00:00.000-03:002023-03-13T00:00:00.188-03:00Las bestias sombrías, por Frank Belknap LongPeter se agachó y examinó la rana. Estaba muerta. Yacía entre los guijarros al borde de la corriente y las largas patas se proyectaban rígidas hacia afuera. —¿Quién querría lastimar a un pobre animalito como éste? —murmuró Peter—. ¡Pobre animalito! Peter no era muy brillante. Tenía dieciocho años, pero su mente era la de un niño. Sin embargo, sabía que la rana había sido estrangulada Carlos Almontehttp://www.blogger.com/profile/15755850813053092072noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4370087628138499427.post-59413634170459362602023-03-06T00:00:00.008-03:002023-03-06T00:00:00.214-03:00Itinerario, por Lucia Berlin¿Había ya entonces aviones a reacción? DC-6 de Santiago a Lima. De Lima a Panamá. Una larga noche desde Panamá hasta Miami, el océano rutilante. Antes habíamos hecho siempre el viaje en barco, de Valparaíso a Nueva York. Más de un mes de travesía. No era solo la belleza del paisaje sino cruzar océanos y continentes y estaciones… Una forma de comprender la inmensidad. Era mi primer viaje en Carlos Almontehttp://www.blogger.com/profile/15755850813053092072noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4370087628138499427.post-87250951077848678002023-02-13T00:00:00.011-03:002023-02-13T00:00:00.228-03:00John Cheever, por Lorrie MorreLa literatura, cuando ocurre, es la correspondencia entre dos agorafóbicos. Es solitaria y esperada, brillante y pura y temida, un casamiento de pájaros, una conversación entre ciegos. Cuando la biografía se entromete en ese acto entre lector y autor, es posible que lo haga a través de vehículos pequeños –fotografías, sobrecubierta de libros, rumores– estacionados en el frente de la casa. En su Carlos Almontehttp://www.blogger.com/profile/15755850813053092072noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4370087628138499427.post-81806017529987346462023-01-27T00:00:00.011-03:002023-02-07T11:31:20.343-03:00“El intérprete del dolor”, de Jhumpa LahiriEn el puesto de té, el señor y la señora Das discutían sobre quién debía acompañar a Tina al servicio. Al final, la señora Das cedió después de que su marido le recordara que la noche anterior había sido él quien había bañado a la niña. Por el espejo retrovisor, el señor Kapasi vio salir lentamente a la señora Das de su gran Ambassador blanco, arrastrando las piernas casi desnudas y depiladas porCarlos Almontehttp://www.blogger.com/profile/15755850813053092072noreply@blogger.com