De la rama quebrada, astillada,
colgando año tras año,
cruje seca la canción al viento;
sin hojas, sin corteza,
monda, descolorida, cansada
de vivir demasiado,
de morir demasiado.
Suena duro y tenaz su canto;
suena arrogante, ocultando el miedo.
Otro verano más,
otro largo invierno.
en El círculo hermético, 1965